Поэзия

[Izolda 0]

Безверье рождает - тлен. Это хуже плена...

В наручниках есть стремление к внутренней свободе.

А так... не предательство, не измена,

Просто нет веры. Всё на исходе...

Родная, я тоже ходил по этому краю.

Всковыривал вены и носом дышал в Пространство.

Познанье того, что от любви умирают?-

Легко переходит в почти беспробудное пьянство.

Но даже в предрвотном, дурманном, хмельном угаре...

Когда молча падаешь в мягкую прель асфальта -

Вся лирика кажется бряцаньем на кифаре,

Разбросанным в лоне рек, словно цветная смальта.

И вязкая кровь от спирта горчит устало,

Неспешно сползая с разбитой губы на плиты...

И не было слышно хотя бы зеванья зала,

Но зрители были - эстеты и сибариты.

Родная, мне тоже хотелось мечтать, и петь, и

За руки держать детей, гуляя втроём по саду,

И птицам весною распахивать дверцы клети,

И каждому дню давать по гитарному ладу.

Ты помнишь, я тоже использовал галстук для...

Тот самый, который ты же мне подарила.

Какой удобной себя проявила петля...

Скользящим узлом, по шёлку, без всякого мыла.

Конечно, не помнишь... Я не писал сам,

Друзья и не знали имени адресата.

Но шею долго уродовал то ли засос, то ли шрам

Цвета несвежего финского сервилата.

Родная, всё кончилось... Я, к сожаленью, жив!

И даже трезв сегодня, что, впрочем, редкость...

Неторопливо бросаю стихов ножи в

Прозрачную стену плача... плевать на меткость!

Мне не к чему ждать земных, неземных чудес,

Тяжесть разлуки влача по пустому кругу.

И если б Слово и вправду имело такой же вес -

Ты была бы здесь, удерживая мою руку.

Ты сумела б найти именно то звено,

Ту ноту, тот тон, тот оттенок краски...

А если там, наверху, Всевышнему не всё равно

И он хочет увидеть счастливым финал развязки...

Родная, тогда не надо играть в судьбу!

А просто жить друг другом до того момента,

Когда мы услышим: "Божьему рабу

Венчается раба Божия..."

Занавес.

Аплодисменты...

Андрей Белянин

[Mарго 701]

* * *

Времена не выбирают,

В них живут и умирают.

Большей пошлости на свете

Нет, чем клянчить и пенять.

Будто можно те на эти,

Как на рынке, поменять.

 

Что ни век, то век железный.

Но дымится сад чудесный,

Блещет тучка; я в пять лет

Должен был от скарлатины

Умереть, живи в невинный

Век, в котором горя нет.

 

Ты себя в счастливцы прочишь,

А при Грозном жить не хочешь?

Не мечтаешь о чуме

Флорентийской и проказе?

Хочешь ехать в первом классе,

А не в трюме, в полутьме?

 

Что ни век, то век железный.

Но дымится сад чудесный,

Блещет тучка; обниму

Век мой, рок мой на прощанье.

Время - это испытанье.

Не завидуй никому.

 

Крепко тесное объятье.

Время - кожа, а не платье.

Глубока его печать.

Словно с пальцев отпечатки,

С нас - его черты и складки,

Приглядевшись, можно взять.

 

 

Александр Кушнер

Изменено 12 мая 2012 пользователем Mарго

[Лилит 28]

И скучно и грустно, и некому руку подать

В минуту душевной невзгоды...

Желанья!.. что пользы напрасно и вечно желать?..

А годы проходят - все лучшие годы!

 

Любить... но кого же?.. на время - не стоит труда,

А вечно любить невозможно.

В себя ли заглянешь? - там прошлого нет и следа:

И радость, и муки, и всё там ничтожно...

 

Что страсти? - ведь рано иль поздно их сладкий недуг

Исчезнет при слове рассудка;

И жизнь, как посмотришь с холодным вниманьем вокруг -

Такая пустая и глупая шутка...

[Jerry 7444]

Ли, Михаил Юрьевич прекрасен, но почему такая грусть?

[Лилит 28]

Коль, все кого любила уходят...

Неста,Зее,Пиппо,Рино,Дзамбро...

ну не весело мне от этого, мягко говоря...

[Jerry 7444]

Коль, все кого любила уходят...

Неста,Зее,Пиппо,Рино,Дзамбро...

ну не весело мне от этого, мягко говоря...

 

Не, они не уходят - просто на поле больше не выйдут как игроки в футболках Милана.

Но они с нами, навсегда

 

Кстати, думаю, что и на поле еще выйдут, и именно в футболках Милана.

Вон, Франко с Паоло же недавно играли с кем-то

Изменено 12 мая 2012 пользователем Jerry

[Светозар 1793]

Раз сейчас мода на классику...

 

Прошли, прошли вы, дни очарованья!

Подобных вам уж сердцу не нажить!

Ваш след в одной тоске воспоминанья!

Ах! лучше б вас совсем мне позабыть!

 

К вам часто мчит привычное желанье -

И слез любви нет сил остановить!

Несчастие - об вас воспоминанье!

Но более несчастье - вас забыть!

 

О, будь же грусть заменой упованья!

Отрада нам - о счастье слезы лить!

Мне умереть с тоски воспоминанья!

Но можно ль жить, - увы! и позабыть!

 

* * *

 

О милых спутниках, которые наш свет

Своим сопутствием для нас животворили,

Не говори с тоской: их нет;

Но с благодарностию: были.

 

В.Жуковский "Воспоминание"

[boffi 2013]

Мир

опять

цветами оброс,

у мира

весенний вид.

И вновь

встает

нерешенный вопрос -

о женщинах

и о любви.

Мы любим парад,

нарядную песню.

Говорим красиво,

выходя на митинг.

На часто

под этим

покрытой плесенью,

старенький-старенький бытик.

Поет на собранье:

"Вперед, товарищи..."

А дома,

забыв об арии сольной,

орет на жену,

что щи не в наваре

и что

огурцы

плоховато просолены.

Живет с другой -

киоск в ширину,

бельем -

шантанная дива.

Но тонким чулком

попрекает жену:

- Компрометируешь

пред коллективом.-

То лезут к любой,

была бы с ногами.

Пять баб

переменит

в течении суток.

У нас, мол,

свобода,

а не моногамия.

Долой мещанство

и предрассудок!

С цветка на цветок

молодым стрекозлом

порхает,

летает

и мечется.

Одно ему

в мире

кажется злом -

это

алиментщица.

Он рад умереть,

экономя треть,

три года

судиться рад:

и я, мол, не я,

и она не моя,

и я вообще

кастрат.

А любят,

так будь

монашенкой верной -

тиранит

ревностью

всякий пустяк

и мерит

любовь

на калибр револьверный,

неверной

в затылок

пулю пустя.

Четвертый -

герой десятка сражений,

а так,

что любо-дорого,

бежит

в перепуге

от туфли жениной,

простой туфли Мосторга.

А другой

стрелу любви

иначе метит,

путает

- ребенок этакий -

уловленье

любимой

в романтические сети

с повышеньем

подчиненной по тарифной сетке.

По женской линии

тоже вам не райские скинии.

Простенького паренька

подцепила

барынька.

Он работать,

а ее

не удержать никак -

бегает за клёшем

каждого бульварника.

Что ж,

сиди

и в плаче

Нилом нилься.

Ишь! -

Жених!

- Для кого ж я, милые, женился?

Для себя -

или для них? -

У родителей

и дети этакого сорта:

- Что родители?

И мы

не хуже, мол! -

Занимаются

любовью в виде спорта,

не успев

вписаться в комсомол.

И дальше,

к деревне,

быт без движеньица -

живут, как и раньше,

из года в год.

Вот так же

замуж выходят

и женятся,

как покупают

рабочий скот.

Если будет

длиться так

за годом годик,

то,

скажу вам прямо,

не сумеет

разобрать

и брачный кодекс,

где отец и дочь,

который сын и мама.

Я не за семью.

В огне

и дыме синем

выгори

и этого старья кусок,

где шипели

матери-гусыни

и детей

стерег

отец-гусак!

Нет.

Но мы живем коммуной

плотно,

в общежитиях грязнеет кожа тел.

Надо

голос

подымать за чистоплотность

отношений наших

и любовных дел.

Не отвиливай -

мол, я не венчан.

Нас

не поп скрепляет тарабарящий.

Надо

обвязать

и жизнь мужчин и женщин

словом,

нас объединяющим:

"Товарищи"...."

Владимир Владимирович Маяковский.

[ARINA 1734]

Cегодня как-то особенно не в ладу со временем ...

 

Вот Шекспир и вспомнился, в стотысячный раз:

 

sonet 65

***

Since brass, nor stone, nor earth, nor boundless sea,

But sad mortality o'er-sways their power,

How with this rage shall beauty hold a plea,

Whose action is no stronger than a flower?

O, how shall summer's honey breath hold out

Against the wreckful siege of battering days,

When rocks impregnable are not so stout,

Nor gates of steel so strong, but Time decays?

O fearful meditation! where, alack,

Shall Time's best jewel from Time's chest lie hid?

Or what strong hand can hold his swift foot back?

Or who his spoil of beauty can forbid?

O, none, unless this miracle have might,

That in black ink my love may still shine bright.

 

***

 

Уж если медь, гранит, земля и море

Не устоят, когда придет им срок,

Как может уцелеть, со смертью споря,

Краса твоя — беспомощный цветок?

Как сохранить дыханье розы алой,

Когда осада тяжкая времен

Незыблемые сокрушает скалы

И рушит бронзу статуй и колонн?

О горькое раздумье!.. Где, какое

Для красоты убежище найти?

Как, маятник остановив рукою,

Цвет времени от времени спасти?..

Надежды нет. Но светлый облик милый

Спасут, быть может, черные чернила!

(перевод С.Маршака)

 

***

 

Когда гранит и медь, земля и море

Сдержать не могут мощные века,

Что делать красоте в подобном споре?

Как выстоять на стебельке цветка?

Куда тягаться дуновенью лета

С могучим вихрем беспощадных дней,

Когда скалу во прах стирают лета,

Которые железных врат сильней?

Подумать страшно! Неужели сможет

В ларец упрятать Время свой алмаз?

Кто поступи его предел положит?

Кто красоту от разграбленья спас?

Никто б твоей красы не сохранил,

И нет надежды — без моих чернил.

(перевод С.Степанова)

 

[SelfMilanlove 14693]

Из очень старой песни

 

закрыть'; } else { this.parentNode.parentNode.getElementsByTagName('div')[1].getElementsByTagName('div')[0].style.display = 'none'; this.innerHTML = 'Спойлер: открыть'; }" />Спойлер: открыть

Эй, патриоты какова ваша работа

Орать до хрипоты

Рубить руками воздух

Обвинять кого-то

Спорить до пены у рта

Устраивать пикеты

Махать флагами, плакатами, давать советы

Все это, несомненно, так, но иногда

Я вижу, что кроме этого ничего и нет

И на самом деле

Другие цели выходят на первый план

Заслоняя любовь к корням

То там, то здесь

Иные мотивы есть

На которые люди меняют совесть и честь

Продать Родину, всем ясно

Звучит ужасно

Но это делают многие

Просто и часто

От грязных денег не бывает несварение кошелька

И руку моет рука, вот так

А пока и мы пятимся вниз

Прикрывая свои грехи словом – Патриотизм

 

Если ты русский

Либо люби Россию

Либо вешайся

Либо точи свой крест

Либо стань бежанцем

Одно из двух

Третьего не дано

Либо это твой дом

Либо закордон

 

И это при том, что здесь тоже есть те

Кто не забывает, любит Родину

В радости и в беде

Но каждый по своему

Так уж мы устроены

Там где надо быть вместе – розни, воины

 

Все недовольны

Все хотят, чтоб было бы иначе

Все Патриоты

Но все разные

Это значит

Один платит, другой орет, третий первого бьет

Считая, что прав только он

И наоборот

 

Под эти лозунги лезут все

Слова затасканы

Твари опасные прутся на трон царский

Готовы порвать глотку за первый приз

Мне слабо верится в такой патриотизм

 

Идеи овладевают умами людей

Заставляя их двигаться резче

Делать глупые вещи

Но извечные ценности более сильны

Чем любые иные

Одна из них

– любовь к России

Немало копий сломано в попытках примирить стороны

Немало мнений сказано

И теорем доказано

Затем объявлены ересью, недостойны доверия

Развеяны по ветру

На их месте созданы новые

 

Основой для этого является осознание чувства

Что ты Русский

А это сила

Родился в России, живет в России

И здесь же умрет

Только истинный патриот

Дак вот

Давно пора мыслить шире

Видеть глубже и ярче чем

Просто кидать камни в тех кто думает иначе

Это не значит, что нужно брататься с кем попало

Но важно чтобы идея объединяла и результата давала

Изменено 25 мая 2012 пользователем SelfMilanlove

[MILANMAN 7776]

Что-то вы в последнее время то о чём-либо высокодуховном, то о политике этой грёбаной. Хоть опять напоминай, что:

 

Милан и интер это связка,

Которую не разорвать

Один из них всё верит в сказку

В ту, где он может побеждать

Где сбросив рабские одежды

Он перестанет быть шутом

Для воплощения надежды

Что прекратит работать ртом,

Что прератит работать жопой,

Что перестанет он глотать

И покорённая Европа

Пред ним захочет раком встать

Другой идёт своей дорОгой

Предпочитая сказке быль

Там есть надежда, есть тревога

Есть свежий воздух, есть и пыль

Там втоптанные в грязь мечтанья

Меняет счастье и успех,

Путь в омут разочарованья

Ведёт затем опять навЕрх

Однако главное различье

В том как кто будет дальше жить -

Милан - борьбой достичь ВЕЛИЧЬЯ,

А интер - только-лишь 3,14здИть.

Изменено 25 мая 2012 пользователем MILANMAN

[SelfMilanlove 14693]

Не, просто слушаю песни 10-12 летней давности. Ностальгия, типа...

 

...

Но так, чтоб необъятное объять

Депрессию убрать пока неначала одолевать

Пока она не накопила сил

Чтобы за горло взять

Принять и завалиться спать

Холодная кровать,

Усталость и печать

Удушливые сны которых не понять

Обычным языком не описать

Я смог бы всё отдать за то,

Чтоб их не вспоминать

Но вот беда - нет тех

Кто хочет мне помочь

Душе покоя дать

Одну единственную ночь,

Чтобы жизнь хоть ненадолго

Перестала быть трясиной

Которая давно уж не идёт

Проходит мимо

 

...

Когда в груди большое бьётся сердце

Гостеприимно льётся из приоткрытой дверцы свет

Вам хочется войти, раздеться

Сесть у камина в кресло,

Обогреться

Прислушаться к мелодии и тексту

Песни с которой дерево стремится к пеплу

И осознать, что с ним сгорают вместе

Дурные вести

Жажда мести

Злые ветры

Добро пожаловать мадам

Довертись в этом

Позвольте предложить вам шерстяные гетры

Чай заварить покрепче с кексом

Принять по чести как суженную мне невесту

Но если честно

Пока что неизвестно,

Достойны ли вы места в этом кресле

Бесспорно вы умны

Прелестны внешне

О вас подруги детства отзывались лестно

Да, да конечно

Как самую гуманную из версий обсудим эту

С явным интересом

Но есть другие, противоположные полярно

Где жертвы безымянные

В поту ягод словесных

Как только вас впущу, войдут и бесы!

Плечом к плечу,

На чёрной Мессе блестят мачете

Ждут, когда запутают

В расставленные сети

Гуд бай, леди!

Мне ни к чему проблемы эти

Изменено 25 мая 2012 пользователем SelfMilanlove

[boffi 2013]

Нас всегда учили Владимиру Владимиру Маяковскому...

Для иных он был носителем тех непонятных слогов и "вестником революционных возгласов".Для других он как и прежде носитель стихов о Любви.

 

"Вы думаете, это бредит малярия?..

 

Это было,

было в Одессе.

 

«Приду в четыре»,— сказала Мария.

 

Восемь.

Девять.

Десять.

 

Вот и вёчер

в полную жуть

ушел от окон,

хмурый,

декабрый.

 

В дряхлую спину хохочут и ржут

канделябры.

 

Меня сейчас узнать не могли бы:

жилистая громадина

стонет,

корчится.

Что может хотеться этакой глыбе?

А глыбе многое хочется!

 

Ведь для себя не важно

и то, что бронзовый,

и то, что сердце — холодной железкою.

Ночью хочется звон свой

спрятать в мягкое,

в женское.

 

И вот,

громадный,

горблюсь в окне,

плавлю лбом стекло окошечное.

Будет любовь или нет?

Какая —

большая или крошечная?

Откуда большая у тела такого:

должно быть, маленький,

смирный любеночек.

Она шарахается автомобильных гудков.

Любит звоночки коночек.

 

Еще и еще,

уткнувшись дождю

лицом в его лицо рябое,

жду,

обрызганный громом городского прибоя.

 

Полночь, с ножом мечась,

догнала,

зарезала,—

вон его!

 

Упал двенадцатый час,

как с плахи голова казненного.

 

В стеклах дождинки серые

свылись,

гримасу громадили,

как будто воют химеры

Собора Парижской Богоматери.

Проклятая!

Что же, и этого не хватит?

Скоро криком издерется рот.

 

Слышу:

тихо,

как больной с кровати,

спрыгнул нерв.

И вот,—

сначала прошелся

едва-едва,

потом забегал,

взволнованный,

четкий.

Теперь и- он и новые два

мечутся отчаянной чечеткой.

 

Рухнула штукатурка в нижнем этаже.

 

Нервы —

большие,

маленькие, —

многие! —

скачут бешеные,

и уже

у нервов подкашиваются ноги!

 

А ночь по комнате тинится и тинится,—

из тины не вытянуться отяжелевшему глазу.

Двери вдруг заляскали,

будто у гостиницы

не попадает зуб на зуб.

Вошла ты,

резкая, как «нате!»,

муча перчатки замш,

сказала:

«Знаете —

я выхожу замуж».

 

Что ж, выходите.

Ничего.

Покреплюсь.

Видите — спокоен как!

Как пульс

покойника.

 

Помните?

Вы говорили:

«Джек Лондон,

деньги,

любовь,

страсть»,—

а я одно видел:

вы — Джиоконда,

которую надо украсть!

 

И украли.

 

Опять влюбленный выйду в игры,

огнем озаряя бровей загиб.

Что же!

И в доме, который выгорел,

иногда живут бездомные бродяги!

Дразните?

«Меньше, чем у нищего копеек,

у вас изумрудов безумий».

Помните!

Погибла Помпея,

когда раздразнили Везувий!

 

Эй!

Господа!

Любители

святотатств,

преступлений,

боен,—

а самое страшное

видели —

лицо мое,

когда

я

абсолютно спокоен?

 

И чувствую —

«я»

для меня мало.

Кто-то из меня вырывается упрямо.

Allo!

Кто говорит?

Мама?

Мама!

Ваш сын прекрасно болен!

Мама!

У него пожар сердца.

Скажите сестрам, Люде и Оле,—

ему уже некуда деться.

Каждое слово,

даже шутка,

которые изрыгает обгорающим ртом он,

выбрасывается, как голая проститутка

из горящего публичного дома.

 

Люди нюхают —

запахло жареным!

Нагнали каких-то.

Блестящие!

В касках!

Нельзя сапожища!

Скажите пожарным:

на сердце горящее лезут в ласках.

Я сам.

Глаза наслезненные бочками выкажу.

Дайте о ребра опереться.

Выскочу! Выскочу! Выскочу! Выскочу!

Рухнули.

Ей выскочишь из сердца!

 

На лице обгорающем

из трещины губ

обугленный поцелуишко броситься вырос.

 

Мама!

Петь не могу.

У- церковки сердца занимается клирос!

Обгорелые фигурки слов и чисел

из черепа,

как дети из горящего здания.

Так страх

схватиться за небо

высил

горящие руки «Лузитании».

Трясущимся людям

в квартирное тихо

стоглазое зарево рвется с пристани.

Крик последний,—

ты хоть

о том, что горю, в столетия выстони!...."

 

В.В.Маяковскiй.

[SelfMilanlove 14693]

Не сердитесь если спросите,

А я не отвечу

Не потому что вам

Мне помочь нечем.

Не надо слов,

Да и сочувствие нелепо,

Если у вас праздник,

А на душе не лето.

Любые билеты на понедельник,

Хотел свалить

Что печаль мою удали,

Почти молил,

Часами что-то писал,

Под старый романтик,

Той в красном платье.

Мы уже не платим

Добром за добро,

Устали и то,

Слёзы на щеках

И нервный ток,

Всё ещё верим, что

Можно читать между строк,

Тешимся надеждой,

С выдохом сгущая смог,

Как прежде, смеялись вы

Говорили что не будет толку,

Но я вернул вам долг,

Хоть и выл волком.

Один...

Эта тишина мне как плети,

Среди фонарей, что не светят,

Сплетни плетут,

Манят и зовут

Славой, слабых там и тут,

А мне всё ещё усталость благо

Работа в радость душе,

Не похож на всех,

Храни ещё..

Песня честная, знаю

Не пополнит счёт,

Открой глаза мои

Слова авансом отвлекут

От глянца, и лягут на слух

Пока ждут

И не спешат на юг,

В стаи капают

Капли дождя, А я тихо пою:

 

Облетая все дома лейся

Моя лебединая песня

Моя лебединая песня

Моя лебединая песня...

[Jerry 7444]

В.В.Маяковскiй...

 

Вот она: сила русского речитатива

[boffi 2013]

Вот она: сила русского речитатива

Я бы отметил ещё Дмитрия Сергеевича Мережковского.Очень сильно недовольного Самодержавием.Очень приветствующего Февраль(поди седьмой *** без соли доедал),но как грянул Октябрь,он резко меняет свои взгляды на Революцию.

Этот человек так рад был свержению Царя,что не заметил,как к его квартире подобрались.

"Царство зверя" об обличение Русской Монархии вызвали у тогО же Василия Розанова впоследствии просто отврат.И его обращение к Мережковскому стало где то пророческим к его судьбе.

Василий Розанов просто сказал,то о чём пишет он(Мережковский) не поймут те к кому он собственно это обращает.И что вряд ли он впоследствии поцелует отвратное рыло революции. Так и произошло.Мережковский в конечном итоге уезжает из Красной России.

Собственно одно из произведений Мережковского:

Очень и очень:

 

"Ищи во мне не радости мгновенной.

Люби меня не для себя одной;

Как Беатриче образ вдохновенный,

Ты к небесам мне светлый путь открой.

Склонясь ко мне с пленительной заботой,

Ты повторяй: «Будь добрым для меня,

Иди в борьбу, и мысли, и работай,

Вперед, за мной,— я поведу тебя!»

И каждой ласке, каждому упреку

Заставь меня ты радостно внимать;

Как женщина, ревнуй меня к пороку

И береги, как любящая мать."

 

А насчёт Мережковского?Он к конечном итоге проигрывает Ивану Сергеевичу Бунину "Нобелевскую премию",говорит впоследствии о Гитлере как о"Жанне д Арк(который должен спасти мир от дьявола) и .... умирает.

 

Я всё пытаюсь понять,как такие УМЫ(как тот же Мережковкий) могли желать революций и прочих свержений,но не нахожу ответа.

[Izolda 0]

У вас тут все так умно..., а можно просто...для души?) По настроению..

Если уж совсем не попаду , пусть модераторы удалят.

 

 

Убегающие от отчаянья,

Спотыкающиеся о сомнения,

Как вам верится в обещания,

Как вам холодно от забвения.

В отражениях прежней чуткости

Все надежды - о возвращении,

Беззащитна душа до хрупкости

Если молится о прощении.

Улетающие в предрассветное

Стать звездой на одно желание -

Вдруг рассеется безответное?

Вдруг отыщется понимание?

На ступенечках в уходящее

Всё слабее вниз освещение,

Растворяется настоящее

Если прошлое – утешение.

А планете чертить окружности,

Исполняя предназначение,

Даже если в своей ненужности

Вы решаетесь на падение.

Ведь в ответ - всё равно молчание,

Разве ночи темнее тёмного?

Вашей звёздочки угасание

Незаметно для неба огромного.

Не спешите гасить свечение,

Сохраните в сердцах хорошее,

И прощая за невозвращение,

Отпустите любимых в прошлое…

(с)

 

ОСЕННЕ СОЛНЦЕ

 

 

Смотри, как август падает с яблонь.

Это жатва. это сентябрь.

Омытый дождем берег птицами отпет.

Из вереницы траурных дат этот день,

Только этот день плачет...

 

Смотри, как ветры

Собирают в стаи самых усталых,

Как поднимают и кружат над распятьем листья,

Смотри, как лес полыхает и медленно гаснет.

Это сентябрь.

 

Осеннее солнце - гибель - сюрреалист.

Осеннее солнце - жатва.

Осеннее солнце листьями падает вниз.

Весна будет когда-нибудь завтра.

 

Смотри, как кровью дурманит болота кикимора-клюква.

Как ведьмы-вороны тревожат День Вознесенья.

Смотри, как в саван туман наряжает озера,

Как стелет звезды по самой воде поднебесье.

Смотри, как ветви и тени деревьев ложатся на травы.

Как кружит души над куполами стон Благовеста,

Как поминают вином и хлебом, как провожают

Лето...

 

К . Кинчев

[Izolda 0]

Нас всех друг другу посылает Бог.

На горе иль на радость – неизвестно,

Пока не проживем цикличный срок,

Пока мы не ответим свой урок

И не сдадим экзамен жизни честно.

 

Мы все друг другу до смерти нужны,

Хоть не всегда полезность очевидна,

Не так уж наши должности важны,

И не всегда друг к другу мы нежны –

Бывает и досадно, и обидно.

 

Как знать: зачем друг с другом мы живем?

Что вместе держит нас, соединяет?

По жизни мы идем, и день за днем

Себя друг в друге лучше узнаем

И шляпу перед зеркалом снимаем.

 

Нас манит даль непройденых дорог,

А друг в дороге – радость и подмога.

И не сочтем высокопарным слог:

Нас всех друг другу посылает Бог.

И слава Богу – нас у Бога много.

 

Б.Пастернак.

[SelfMilanlove 14693]

По настроению..

По настроению, так по настроению.

 

Не умно, но чуть-чуть абстрактно

 

Годы, сборы, пыль с пола, споры,

Голос злобный сорван, сволочь,

Снова смолы, солод, сколый

Сонный город, помню плохо,

Колит больно, сбоку столик,

Сколько стоит слово?

Вспомни, спой мне. Склонный к скорби, совы в сотах,

Смотрят косо, холост, возраст сорок

Скоро отпуск, горы, остров, волны, звёзды ночью

Скользко очень, острый почерк,

Осень, площадь мочит дождик.

 

Ты знаешь, порой, молча проще,

Вдоль обочин шагай куда хочешь,

Когда мир внутри оболочки,

С виду прочный, разбит или в клочья.

[Izolda 0]

Ты знаешь, порой, молча проще,

Вдоль обочин шагай куда хочешь,

Когда мир внутри оболочки,

С виду прочный, разбит или в клочья.

 

 

Хм... это очень...

 

Выжить должен ,вызов ложный,

[SelfMilanlove 14693]

Выжить должен ,вызов ложный,

[SelfMilanlove 14693]

Это непросто,

Как выйти из комы,

Выйти из доли,

Выдернуть с корнем.

Рисково, не спорю,

Но стоя на склоне, ты вспомнишь

О сложном подъёме с восторгом.

 

Порою быт, как бездонная пропасть,

Платим налоги,

Толкаемся в пробках,

Работы по горло,

Погоня за модой,

Заботы по дому,

До боли знакома.

 

Город загонит как стадо бизонов,

В поисках скидок...

Сезон за сезоном,

Как зомби, озлоблен,

Настолько аж слов нет!

Мозолят глаза заводы...

И сотни высоток.

 

Взгляды из окон..

И своды законов.

Стая бездомных персон на газоне,

Прозвоны, бессонные ночи в ознобе.

Прогнозы погоды,

Где солнце вне зоны.

 

"Невыездной";

Что за стрёмное слово?

Взывала совесть к уму в эпизодах

Час пробил, сейчас или никогда,

Через поле бежать,

Прижав рюкзак, будто пленник на волю...

 

Взять чемодан и умчать в никуда,

Может, вернусь через год или два.

Если вся жизнь череда неудач,

Нужно что-то менять, начать всё с ноля...

[Izolda 0]

Почитала, послушала. Стихи лучше песен. Может качество плохое, не знаю. Но слушая, плохо понимаешь мысль. Речетатив на одной ноте , сначала завораживает, потом усыпляет.

Но в каждой песне есть жемчужина

 

В бешеном ритме летим

И что впереди, мы даже не знаем.

Невежливым быть или бить,

Не ждать от судьбы подарков и рая.

Поддержат ли люди мой крик

Или снова «свали» я услышу из зала.

Призы или горсти золы,

Успех или стыд – каждый раз, как экзамен.

[SelfMilanlove 14693]

Почитала, послушала. Стихи лучше песен. Может качество плохое, не знаю. Но слушая, плохо понимаешь мысль.

Поэтому многие стереотипно думают, что рэп "ниочем".

А когда берешь и слушаешь это как стихи, то все становится понятнее

Там просто Марат - офигенный композитор-музыкант.. Без той музыки, что он придумал для каждого трека, стихи как то не воспринимаются. Настроение "поэта" не чувствуется что ли))) А музыка очень хорошо передает это настроение)

[Izolda 0]

Настроение "поэта" не чувствуется что ли))) А музыка очень хорошо передает это настроение)

 

 

Ну, не знаю, Хафиз, может это не моя музыка...Стихи трогают, а музыка....музыка показалась однообразной, хотя ритм рэпа так и предполагает.