Поэзия

[SelfMilanlove 16050]

...музыка показалась однообразной, хотя ритм рэпа так и предполагает.

Не, я не про ритм(бит), а то что на фоне (пианино,рояль и т.п.)

[Izolda 0]

Не, я не про ритм(бит), а то что на фоне (пианино,рояль и т.п.)

 

Опять не знаю..

 

 

Изменено 20 сентября 2012 пользователем Izolda

[nesta 61 2688]

ПЕСНЯ О ДУРИВЕСТНИКЕ-2

19 октября 2012, 16:53 Дмитрий Быков

 

Позабытый, безработный после мерзостей известных

По-над площадью Болотной распластался Буревестник.

Покрывает телом пыльным всё болотное пространство.

Рядом пляшет глупый пингвин: «Обосрался! Обосрался!»

 

А какие были страсти. Вождь Немцов, Навальный-витязь

Обещали смену власти. Получите, распишитесь!

Где там «Марши миллионов», те что летом предрекали?

«Слили всё! — вопит Лимонов. — Надо было баррикады».

 

«Власть падёт в течение года», революцией пугали.

«Вы не знаете народа, — стонут вещие гагары. —

Наподдать ему, нахалу! Он же с левыми в союзе».

Это наше ноу-хау — бить за крах своих иллюзий.

 

Гордой птице нет пощады. Топот, выкрики, кровища.

Как-то все ужасно рады, что на этот раз не вышло.

Не надеемся, не ропщем, смотрим под ноги уныло.

Можно гнить, как будто, в общем, ничего и не летало.

 

Оперение седое, кучка рваных сухожилий.

Да, такая наша доля. Мы другой не заслужили.

Чем надёжней, тем бескрылей, как ведётся на Востоке.

Мы же сами говорили, что не выйдет, — мы в восторге.

 

Ничего не весит Слово — ни прозренья, ни цитаты.

И теперь надолго снова мы ни в чём не виноваты.

Вот и всё, как говорится. Только сумрак и ухабы.

Буревестник — горе-птица, но ведь он летал хотя бы.

 

Да, давайте вытрем ноги о загадочную птицу,

Обманувшую в итоге и Москву и заграницу.

Всё отечество привыкнет жить во злобе, брови хмуря.

И никто уже не вскрикнет: «Буря! Скоро грянет буря!»

 

День предсказанный настанет. Всех оделит и осудит.

Просто буря. Просто грянет. Буревестника не будет.

Не поможет ни юродство, ни мольба, ни смена галса.

Только пингвин обосрётся. Не поняв, что обосрался.

[boffi 2013]

Над седой равниной моря

Ветер тучи собирает.

По горе идет Алеша.

Бывший Пешков, Горький ныне.

Мысль в нем крепкая засела

И на части разрывает.

Получил в кружке заданье

Описать рожденье бури,

В песне, или же в былине.

Горький смотрит с гор на море,

Все вокруг обозревая.

Море серое такое,

А над ним зависли тучи.

Тучи серые - гремучи,

А под ними реет птица

Неизвестная такая.

То крылом волну черпает,

То стрелой взмывает к небу,

И орет, аж Горький слышит

Вопль, среди раскатов грома.

Горький чешет свой затылок:

«Интересно, что за птица?!

Да еще орет так сильно,

Что ей, дуре, не хватает?

Может бурю носом чует?…

Стоп!.. Да это же идея!

Песню я сложу об этом.

Строчки сами так и лезут.

Вот что, значит, быть поэтом!»

Он опять взглянул на птицу.

Та орет неумолкая.

«Буря! Скоро грянет буря!» -

Молвил Горький, весь сияя.

Птица ж та была голодной.

За жратвою прилетела.

Кушать очень сильно хочет.

Вот о чем она разносит

Вопль над морем перед штормом.

У нее в гнезде голодных

Семеро засели в кучу.

Им плевать, что в небе тучи,

И точило не достанешь.

Птица мечется над морем,

В небе тучи, мошек нету.

Да и рыбы перед штормом

Опустилися в пучину.

Нет жратвы. Устала птица.

И орет она об этом.

А придурок этот Горький,

Во стихах революционных,

Крик ее переиначил -

Коммунисткой птицу сделал!

Вот такая вот картина.

Сам суди о крике птицы!

[SelfMilanlove 16050]

Блеск золотых монет на дне к себе тянет как камень,

Он манит братьев в капканы, с финалом искана

Вискарик, плюс граммы дряни в кармане на старте

Погнали. Их через час отскребают с асфальта.

 

Постфактум.

Расплата за грехи ждет нас всех.

В конце город с небес примет вид микросхем.

К доске вызовут каждого, с каждого спросят

Не важно: золотой гроб или ящик и гвозди

 

Скажет ли сквозь слезы добрых два слова хоть кто-то

Посмотрим, когда останутся череп и кости

Как долго в черном альбоме продержится фото

Комфортно хочется жить, значит жить беззаботно

 

Свобода за забором, где сорок соток и псов

Лай.. почти не слышно, как делят кусок

Стая вдалеке, чьи-то крики на помощь и психи в пагонах

Запасайся куревом и пойлом

 

В борьбе за место с поводка отпускают свой гнев

По ночам здесь начальствуют дикие своры гиен.

Перекрыв тропы к реке и лишь плотный брикет спасает

Оскалив, клыки в засаде ждут чудо часами

 

Чующий запах, зверь бежит исчезая из вида

Не скрыться, если твой след взял голодный убийца

Волчица, чьи дети плачут, рычат ощетинясь

Где хищник ищет добычу - слова беззащитны

 

Лабиринт каменных джунглеЙ, где парни шутят со смертью

С рассветом многих из них обведут силуэты

Браслеты, клетки подъездов заплеванных лестниц

Облезлых домов, череда дней, но без интереса

 

Лишь бедность и масса вредных привычек в наследство

Освенцим для стариков, чей паек только пенсия

О бегстве не думал в детстве и сейчас не мечтаю

Мой лес - моя крепость. Множество сводов и правил.

 

[SelfMilanlove 16050]

Сегодняшнему вечеру посвящается...

В городе замело все дороги..

И как будто погиб здесь весь люд.

К бару потопали ноги немногих,

А мне как неохота туда где пьют и бьют.

Ветровку старую покажет снова тут герой,

Издали видно зрак уставший цвета граната.

Коли по воли судьбы занесло сюда тропой,

А до волос же раз приняло значит выпить тут надо.

Вперемешку с солью вода огнем не дарит тепло,

И ставит на стол снова барменша мутное стекло.

Как и надо так и травят тостом,

А потом грустим и про себя о том сложном но вроде самом простом.

Выжатый как лимон

И брошенный небрежно на тарелку как он,

Снова поддержанный кентом,

Но ведь мысли о ком,

Аппарат чей не доступен, он заложен мной тайком.

 

И как в пустыне путник верю люблю и жду,

И как дурак купаю в луже мою мечту..

 

Роман Воронин ©

[boffi 2013]

Дай вина! Здесь не место пустым словесам.

Поцелуи любимой - мой хлеб и бальзам.

Губы пылкой возлюбленной - винного цвета,

Буйство страсти подобно ее волосам.

--------------------------------------------------

Горе сердцу, которое льда холодней,

Не пылает любовью, не знает о ней.

А для сердца влюбленного день, проведенный

Без возлюбленной, - самый пропащий из дней!

----------------------------------------------------

За любовь к тебе пусть все осудят вокруг,

Мне с невеждами спорить, поверь, недосуг.

Лишь мужей исцеляет любовный напиток,

А ханжам он приносит жестокий недуг.

 

Омар Хайям

[SelfMilanlove 16050]

Когда мы были молодыми,

Всё вокруг казалось юным.

И этот мир не управлялся кучкой толстосумов...

И можно было быть убийцей, можно и героем.

И что то вроде правды было на земле порою

 

Но нынче мир не тот и вокруг кругом уже не так,

Свой выбор между злом и злом делает любой дурак.

Здесь каждый знает своё место, это место на галёрке.

И если ты не туз, то значит ты его шестёрка.

 

Но я то не шестёрка, и не туз, я супер джокер,

Судьбой продолжаю я играть в ужасный покер.

Пусть ставки высоки, я всё равно буду идти на правовую,

Ведь судьба не знает - я блефую.

 

Но у меня есть цель и значит я играю дальше

В моих словах нет места лести, грубости и фальши

Мне надоело жить в де***е, хочу чтоб было всё иным

Хочу что было всё так когда всё было молодым

 

 

Когда мы были молодыми - мы по крайней мере были,

Мы знали что мы есть и что на нас не положили все.

Кто уже мертвы и те кто стоя у черты,

Могли бы на могилу нашу принести свои цветы.

 

Но время не вернуть хотя мы можем постараться,

Ведь в нашем положении нам нечего бояться.

Всё что могло случиться с нами, то уже случилось,

Я так хотел пожить, но у меня не получилось.

 

Весь мир петлёй свернулся чтобы задушить меня,

Вселенная не знала более крутого дня.

Когда погасло солнце и вскипели океаны,

А в центре мироздания был я конечно пьяный.

 

Мне было наплевать на все, ведь я крутой,

И потому весь этот мир пришёл ко мне с войной.

Я вызвав красный флаг я в горле мира словно кость,

Я не погибну не умру ведь я же вечная молодость.

 

 

Ю.Г. ©

[Becks 877]

Счастливые люди не думают матом,

Закутавшись в пледе, бессильно измятом,

Не лечатся виски, не спят с телефоном,

Не тянутся к риску, не курят с балкона.

 

Не дышат устало чужим никотином,

Не спят с кем попало, не пьют аспирина,

Не льют мимо чашки, чтоб выпить таблеток,

Не ходят в рубашке в измятую клетку.

 

Не рвут фотографий, не ищут патрона,

Не плачут ночами до хрипа и стона,

Не пишут «ответь мне», не верят, как дети,

Счастливые люди – их нет в Интернете...

[tourist 1891]

Сердце матери

 

Во мраке грязного подвала

В каком-то дальнем закутке

Старушка тихо умирала,

Зажав конфетку в кулаке.

 

Все мысли только лишь о сыне:

«Как он, родимый мой, теперь?»

Обиды не было в помине,

За то, что выставил за дверь.

 

«Он – мой любимый ангелочек!

Ну, как ребенка не простить?

Одна беда. Придет сыночек,

А мне и нечем угостить…»

[boffi 2013]

Для Ребят Афганской войны.Посвящается.

 

""Вернувшись, отстегнёшь гранату,

Глазами скажешь мне: "Не трожь",

По коврику, как по канату,

К тарелке с супом добредёшь.

 

А после чмокнешь в благодарность

И жизнь походную ругнёшь,

И, соблюдая солидарность,

В постель небритым упадёшь.

 

Во сне тревожно вздрогнут плечи

И не узнаешь до утра,

Что я ухлопала для встречи

Шампуни целых полведра.

 

И мне по-бабьи станет грустно:

Качнётся яростно кровать,

Когда прижмёшь меня до хруста

И крикнешь в полночь: "Не стрелять!"

 

Проспишь обед, того не зная,

И бутерброд трёхслойный вновь

Глотнёшь в дороге, пыль сдувая.

Такая вот у нас любовь."

-------------------------------------

"Как магнит, притянула мина

И отбросила за межу.

Недоструганным Буратино

На носилках без ног лежу.

 

Мне бы к славе - со смертью вместе,

Пусть бы с кровью струился пот.

Как теперь я приду к невесте,

Если только невеста ждёт?

 

Посудачат старухи тихо

Про детдом, - невезучий, мол,

А теперь ещё это лихо...

И неправ же Господь, и зол!

 

И беззубое жалит слово,

И сочувственный давит жест.

Пусть внесли бы меня такого

На какой-нибудь важный съезд,

 

Чтоб в стенах, от полотнищ красных,

Зазвучал в тишине орган,

Чтоб не бурю оваций страстных

Наш бедовый рождал Афган,

 

Чтобы в пёстрых газетных строках

Из-под краски сочилась боль.

Мы не знаем у боли сроков,

Этой боли Афган - пароль."

[SelfMilanlove 16050]

Толпы - не элиты.

Заливают в рот тонны,

Вернее литры... спирта.

Я вижу и ты там.

Или ты не тот тип?

Или ты не понимаешь - элиты не толпы.

Улицы не окопы.

Солдат ли ты?

Ментов в копов,

Как ружья в руки слепым.

Западный опыт - омут западни.

Но на Запад галопом,

Не жалея копыт.

И если один уйдет,

На смену придет копия.

Элиты без толп - это утопия.

В моде харизма эгоизма.

Золотая середина - золотая Visa...

 

Тот же смысл, под другие ноты.

Обещания летят в толпу, как кости собакам.

И ты сам знаешь, кто там.

Толпа этого ждёт,

Толпа этому рада

Там за оградой,

Под монастырским крестом.

Пираты рядом,

За Живописным мостом

Среди тех, кто с синим лицом гниёт у бордюра.

Здесь все крутятся в одном дне, как Бил Мюррей.

Среди тех, у кого опасные вещи на уме

И пограничное место в социуме.

Среди тех, кому суицидальные шрамы и больная карма

Только предают больше шарма.

И мы застряли в этой сточной яме

С теми, кто нашёл в бутылке истому.

Но всё же отличие между нами.

Одно из них: они боятся жить по другому.

[SelfMilanlove 16050]

Давно не виделись!)))

 

Песня о чем эта понять бы надо мне бы

Про то, что синяя трава и зеленое небо.

Это про босых или тех, кто на процентах

Эта песня про цирк или все же про церковь.

 

Про пустоту гробов, стоящих на столах

Про тех, кем движет страх системы стать едой.

Не знаю, что сегодня мы увидим в небесах

Не знаю, что сегодня мы найдем под водой.

 

Пары несвязных строк нагло сплетая в рассказы,

Снова переработав, надеюсь не напрасно.

Деревья в древесину, а животных в мясо

Бабушкино блюдо в то, что на дне унитаза.

 

Слезы, что упали ценой чужих ошибок

Жирный дядя покормит ими своих рыбок.

Жизнь прошла словно миг рано и смолоду

Поставил себе памятник, но насрали голуби.

 

Лишь гитара в темной глубине подъезда,

Мне еще рано. Я еще не все постиг.

Я не знаю, спасет ли музыка от бездны

Я не знаю, спасет ли дым от пропасти.

 

Но все равно здесь снова все мы

Падает потолок и давят эти стены.

И нету более банальной и изжитой темы,

Чем песенка с названием: "Гребаная система".

[Наталiя 267]

Владимир Маяковский

 

Долг Украине

 

Знаете ли вы

украинскую ночь?

Нет,

вы не знаете украинской ночи!

Здесь

небо

от дыма

становится черн_о_,

и герб

звездой пятиконечной вточен.

Где горилкой,

удалью

и кровью

Запорожская

бурлила Сечь,

проводов уздой

смирив Днепровье,

Днепр

заставят

 

на турбины течь.

И Днипро_

по проволокам-усам

электричеством

течет по корпусам.

Небось, рафинада

и Гоголю надо!

 

-----

 

Мы знаем,

курит ли,

пьет ли Чаплин;

мы знаем

Италии безрукие руины;

 

мы знаем,

как Дугласа

галстух краплен...

А что мы знаем

о лице Украины?

Знаний груз

у русского

тощ -

тем, кто рядом,

почета мало.

Знают вот

украинский борщ,

знают вот

украинское сало.

И с культуры

поснимали пенку:

кроме

двух

прославленных Тарасов -

Бульбы

и известного Шевченка, -

ничего не выжмешь,

сколько ни старайся.

А если прижмут -

зардеется розой

и выдвинет

аргумент новый:

возьмет и расскажет

пару курьезов -

анекдотов

украинской мовы.

Говорю себе:

товарищ москаль,

на Украину

шуток не скаль.

Разучите

эту мову

на знаменах -

лексиконах алых,

эта мова

величава и проста:

"Чуешь, сурмы заграли,

час расплаты настав..."

Разве может быть

затрепанней

 

да тише

слова

поистасканного

"Слышишь"?!

Я

немало слов придумал вам,

взвешивая их,

одно хочу лишь, -

чтобы стали

всех

моих

стихов слова

полновесными,

как слово "чуешь".

 

-----

 

Трудно

людей

в одно истолочь,

собой

кичись не очень.

Знаем ли мы украинскую ночь?

Нет,

мы не знаем украинской ночи.

 

[1926]

Изменено 15 марта 2014 пользователем Натали

[SelfMilanlove 16050]

Когда живешь по своим принципам и мир тебе знаком,

Имеешь то, что имеешь, забыв обо всем другом.

Когда устал, когда нет нового ни в чем и ни в ком,

Вдруг видишь чей-то юный порыв с геройским рывком.

 

Нападет тоска аж до слез, почему не знаю

Но есть что-то, чего нельзя не оплакивать, вспоминая.

Свои широкие порывы, от которых все дальше

И сравнивая со своей жизнью происходящей.

 

© Владислав Лешкевич.

[Jerry 7444]

Гефсиманский сад

 

 

Мерцаньем звезд далеких безразлично

Был поворот дороги озарен.

Дорога шла вокруг горы Масличной,

Внизу под нею протекал Кедрон.

 

Лужайка обрывалась с половины.

За нею начинался Млечный Путь.

Седые серебристые маслины

Пытались вдаль по воздуху шагнуть.

 

В конце был чей-то сад, надел земельный.

Учеников оставив за стеной,

Он им сказал: «Душа скорбит смертельно,

Побудьте здесь и бодрствуйте со мной».

 

Он отказался без противоборства,

Как от вещей, полученных взаймы,

От всемогущества и чудотворства

И был теперь, как смертные, как мы.

 

Ночная даль теперь казалась краем

Уничтоженья и небытия.

Простор вселенной был необитаем,

И только сад был местом для житья.

 

И, глядя в эти черные провалы,

Пустые, без начала и конца,

Чтоб эта чаша смерти миновала,

В поту кровавом он молил отца.

 

Смягчив молитвой смертную истому,

Он вышел за ограду. На земле

Ученики, осиленные дремой,

Валялись в придорожном ковыле.

 

Он разбудил их: «Вас Господь сподобил

Жить в дни мои, вы ж разлеглись, как пласт.

Час Сына Человеческого пробил.

Он в руки грешников себя предаст».

 

И лишь сказал, неведомо откуда

Толпа рабов и скопище бродяг,

Огни, мечи и впереди – Иуда

С предательским лобзаньем на устах.

 

Петр дал мечом отпор головорезам

И ухо одному из них отсек.

Но слышит: «Спор нельзя решать железом,

Вложи свой меч на место, человек.

 

Неужто тьмы крылатых легионов

Отец не снарядил бы мне сюда?

И, волоска тогда на мне не тронув,

Враги рассеялись бы без следа.

 

Но книга жизни подошла к странице,

Которая дороже всех святынь.

Сейчас должно написанное сбыться,

Пускай же сбудется оно. Аминь.

 

Ты видишь, ход веков подобен притче

И может загореться на ходу.

Во имя страшного ее величья

Я в добровольных муках в гроб сойду.

 

Я в гроб сойду и в третий день восстану,

И, как сплавляют по реке плоты,

Ко мне на суд, как баржи каравана,

Столетья поплывут из темноты».

[Курт 316]

Владимир Маяковский

 

Долг Украине

 

Знаете ли вы

украинскую ночь?

 

ТихА украинская ночь,но сало лучше перепрятать

[tourist 1891]

ХАЯБУСА – ПЕРВЫЙ МОТ.

Раз, проснувшись в воскресенье, перед тем как утром встать,

Дома я лежал и думал, чем же мне себя занять.

Сквозь открытое окошко воздух майский свеж и чист…

Вдруг внезапно осенило: «Буду я мотоциклист!»

С этой мыслью взглядом новым, посмотрев на белый свет,

Я, позавтракав, скорее с головой ушёл в инет.

На просторах паутины стал я собирать инфУ,

Чтоб «подкованному» влиться в мотопедную братву.

Много дней, ночей бессонных, мотофорумы шерстя,

Понял я, что однозначно лишь спортбайки для меня.

Очень часто вечерами, в темноте заснуть не в мочь,

Грезил я, как разрезаю обтекателями ночь.

Скоро станет мне известен этот сказочный полёт,

Как сужается дорога, как душа летит вперёд…

В объявленьях о продаже, что на сайте Auto.ru,

Выбрал то, что сердцу ближе – свою яркую мечту!

Под названьем Хаябуса, в переводе – **** поймёшь,

Вроде птичка там какая… толком и не разберёшь.

Вспомнил я, что прошлым летом старый мой дружок Вован

Хонду взял четырёхсотку, хотя полный был профан.

Сразу в трубку телефона я излил ему вопрос:

Стоит брать мне литр триста, или все-таки не дорос?

Выслушав меня спокойно, он сказал, подумав, так:

В принципе, конечно можно, только если не дурак.

Если в силах ты уверен, если с трезвой головой…

Решено! Сказал себе я и обрёл в душе покой.

Но покой мой был недолог, справлюсь с нею или нет?

За ответом на вопрос свой я опять полез в инет.

Я зарегился на сайтах и спросил: Оно – фигня,

Первым мотом если будет Хаябуса у меня?

Справлюсь ли я с ней вначале? Стоит мне её купить?

Но со мною вдруг все стали, как с дебилом говорить:

Буса в стоке, мол, не едет, скукота и ерунда,

Ты поставь в неё турбину, вот тогда, конечно да!..

Перед тем, как сесть на Бусу и поехать за рулём,

Новичкам рекомендуют увеличить в ней объём!..

Средь подколов и насмешек кто-то даже стал орать:

Дуй, придурок, в мотошколу, нехрен мОзги нам долбать!

Видя общее единство, по вопросу «брать - не брать»,

Всякие плохие мысли стали в мозг мой заползать.

Вся уверенность пропала, может правду говорят,

Первый раз на Хаябусе я поеду прямо в ад.

Может всё же мотошкола? Может точно глупость это?..

Но внезапно мой спаситель выплыл из пучин инета.

Он сказал: Ребята, бросьте, у меня вот стаж большой,

Мотоцикл – не машина, выбирается душой!

Между прочим, первым мотом я себе спорт-литр взял,

И отъездив три сезона, я ни разу не упал!

Так что разные есть мнения, и не надо ох и ах!

А убиться можно даже на пятидесяти кубах...

Пишет следующий: Не слушай! Что нам эти или те?

По протоптанной дороге не придёшь к своей мечте.

Каждый год, меняя мотик на немного посильней,

В лучшем случае ты Бусу купишь к пенсии своей!

Так что ты, друган, не парься, будут что тебе втирать.

Если голова на месте, Хаябусу можно брать!..

Да и что я, в самом деле, точно словно идиот,

По простейшему вопросу напрягаю тут народ.

Ведь катаются ребята, в первый раз на литр сев,

Значит это мне - раз плюнуть, я решил, повеселев.

То, что мне дала природа, хватит мне наверняка.

Есть прекрасные рефлексы, есть холодная башка.

В силах я своих уверен - за рулём не первый год,

В скором времени я точно стану опытный пилот.

А пока не появилось у меня сноровки той,

Потихоньку, осторожно стану управлять мечтой.

Но, однако ж, глупо было б сразу взять, что захотел,

Мотоцикл, на который так ни разу не присел.

Надо знать наверняка мне, нужен он или не он.

В тот же день походкой твёрдой я вошёл в мотосалон.

Перепробовав все байки, выйдя, точный знал ответ,

Лучше Бусы однозначно для меня на свете нет.

Только к ней одной невольно тянется моя душа,

А другие почему-то, ну, не греют ни шиша...

В общем, чтоб не докучать вам, как я деньги собирал,

Как читал про Хаябусы, как её себе искал,

Как я, наконец, увидел, ту, которую ищу…

Я, пожалуй, часть рассказа тут немного опущу.

Миг покупки долгожданной приближал я в меру сил,

И момент, такой желанный, вдруг внезапно наступил.

Вот стою я летним утром, а со мною рядом та:

В сине-сером разукрасе моя дивная мечта.

Вся лучится светом ярким, на московских номерах,

Рядом байкер лет под сорок с сединою на висках.

Мот двухтысячного года, пред глазами, как во сне,

(Жаль, на Бусу поновее не хватило денег мне.)

В иероглифах японских, что с конвейера сошли,

Серебром на чёрных трубах отливают глушаки,

Поворотники с завода цвета жёлтого на ней…

В поисках её, ребята, я провёл немало дней.

Как увидел эту Бусу, понял я, что путь мой кончен,

К этой именно машине я спешил и дни и ночи.

То, что нравится она мне, не сумев на роже скрыть,

Байкеру сказал я сразу, что готов её купить.

Он сказал: Пойми, берёшь ты щас не просто красоту,

Тебе, парень, отдаю я свою прежнюю мечту.

До сих пор прекрасно помню, как купить её хотел,

И назад четыре года на неё впервые сел.

Накатал на ней немало, не валял её, не бил,

А пробег такой серьёзный, потому что не скрутил.

Столько радости и счастья получил я от неё.

Буса, ведь она живая, береги, давай, её.

Я надеюсь, тебе Птичка только радость принесёт,

Лишь на ней ты ощущаешь, как душа летит вперёд...

И подумавши немного, он интересоваться стал:

- А на чем, мой друг, скажи мне, ты до этого катал?

Как сказать ему, про стаж тот, что имелся у меня?

(Я на скутере в Тайланде откатал четыре дня.)

Да ещё вчера под вечер смог Вована упросить,

На парковке у Ашана дать мне мотик порулить.

И поэтому, конечно, я с достоинством сказал:

- На СиБи-четырёхсотке сезон прошлый отмотал.

- А с экипом всё в порядке? - Снова байкер вдруг спросил.

- Есть шлемак… а остальное… мол, ещё не прикупил…

Тут как будто промелькнула тенью грусть в его глазах,

И, глядЯ на Хаябусу, байкер тихо так сказал:

- Всё не вечно в этом мире, вот и я меняю класс…

Ладно, дам тебе в нагрузку свой комбез от Альпинстарс,

Ты пока себе защиту не успел ещё найти.

Твой размер на мой похожий, должен вроде подойти.

Плюс нашлись ещё перчатки запасные у него,

Как сказал он: хоть затёрты, лучше всё ж, чем ничего…

В тот момент, когда я понял, Бусу что сейчас куплю,

Дай-ка, думаю, Вовану я на трубку позвоню.

Мол, не мог бы ты взять тачку и сюда сейчас примчать,

Чтоб помочь отсюда к дому Хаябусу перегнать.

Но ответил друг мой, вызвав удивление моё:

- Сам давай, я не придурок, чтоб садиться на нее!

От такого откровенья ощутил я лёгкий страх,

И мурашки появились на спине и на ногах.

Но вопрос решился просто: байкер Бусу перегнал,

На стоянке, возле дома мне её припарковал.

Попрощался он со мною, прыгнул в тачку и исчез,

Ну а я достал в квартире мне подаренный комбез.

Я надел штаны и куртку. «Круто, блин!» – подумал я,

Но беда, что кроме туфель нет обувки у меня.

С грустью понял что, пока я не имею мотобот,

Если выйду в таком виде, со смеху помрёт народ.

В эту ночь почти не спавший, с первым лучиком зари,

Вышел я чуть свет из дома, чтоб узнать, что ж я купил.

В таком праздничном волненье, ожиданием горЯ,

На стоянке был со шлемом, в куртке, джинсах и туфлях.

И пока в тот час рассветный город весь спокойно спал,

Хаябусу до дороги я руками дотолкал.

И усевшись на сиденье, вдруг внезапно вспомнил я,

Что забыл свои перчатки, из квартиры выходя.

Посмотрев недолго в небо, в голубую пустоту,

Пяткой я сложил подножку и завёл свою мечту.

От волнения немного начало меня знобить,

Впрочем, скоро это чувство удалось мне победить.

Для того чтобы привыкнуть не спеша к мечте своей,

Я решил, сначала нужно только тронуться на ней.

Вхолостую правой ручкой газанул три раза я,

И нажал другой рукою на рычаг сцепления.

Я сказал себе: «Не бойся! Наконец твой час пробил».

И собравшись с силой духа, передачу я включил.

По возможности стараясь сердца стук в груди унять,

Газ совсем не открывая, начал сцепу отпускать.

Словно сонный злобный монстр, мотоцикл заворчал,

Но поехал он так быстро, как я и не ожидал.

В мире я один остался с этой мощью на один,

И в крови моей прилично подскочил адреналин.

Поскорей остановиться захотелось сразу мне,

И почувствовал мурашки я под курткой на спине.

Быстро правою рукою рычаг тормоза нажал,

Отчего мой мотоцикл чуть на землю не упал.

Чтоб не грохнуться, ногою на асфальт я надавил,

Но при этом машинально ручку сцепы отпустил.

Вмиг чудовище проснулось, что за пластиком живёт,

И машина, резко прыгнув, понесла меня вперёд.

Плохо что-то соображая, руки я свои согнул,

И того не замечая, ручку газа повернул.

Тут же взвыв кошмарно, словно, хочет душу разорвать,

Буса подо мною стала дико скорость набирать.

Волна страха захлестнула всё сознание моё,

Ничего почти не видя, слышал я лишь дикий рёв.

Ощущения такие, как в кошмарном, жутком сне.

Вот оно! О чём когда-то говорили люди мне.

Что за страшная ошибка! И какой же я дурак!

Вот она, моя дорога с Хаябусой прямо в ад!

Ветер, рёв и мотоцикл, на котором я несусь.

Стало холодно, я понял, что сейчас я разобьюсь.

И внезапно пред глазами я увидел жизни нить,

Ту, которую уже я не сумею изменить.

Видел, как исчезнут радость, смех и счастье, краски дня,

Лишь раздробленные кости, боль и горе ждут меня.

Всё это увидев ясно, испустил я громкий крик.

Это был, наверное, самый в моей жизни страшный миг.

Как я мог так ошибиться? Разве это красота?

Хаябуса – дикий ужас, а не дивная мечта!

В эти страшные секунды, что длиннее жизни всей,

Как хотелось мне, чтоб это всё закончилось быстрей!

Что случилось под конец, толком я не смог понять,

Но меня с безумной силой стало в стороны мотать.

А потом удар об землю. Слава богу, шлем на мне!

И летел я по асфальту, в своих джинсах на спине.

Как тогда мне показалось, тут же им пришёл конец,

И я будто голым задом сел в расплавленный свинец.

Вдруг внезапно Хаябуса, кувыркаясь и гремя,

Появившись ниоткуда, налетела на меня.

Я не знаю, как случилось в жуткой мясорубке той,

Но рука моя попала между цепью и звездой.

Сильно по шлему ударив, чуть не выбив мне мозги,

Дальше Буса полетела, оторвав мне кисть руки.

Кувыркаясь, оставляя на дороге бурый цвет,

Словно кукла неживая я летел за нею вслед.

И казалось, не закончится безумный тот полёт.

С хрустом на ноге колено выгнулось наоборот.

Мысли все мои исчезли, нету сил, чтобы кричать,

Что со мной происходит, перестал я понимать.

Мне теперь довольно трудно воссоздать секунды те,

Но в конце я с дикой силой на отбойник налетел.

От того, что прям в опору угодить мне довелось,

Раскрошилась на осколки моя тазовая кость.

Время вдруг остановилось, мир пропал, как нет его,

И не чувствовал вокруг я кроме боли ничего.

Мне казалось, этой боли никогда уж не пройти,

И кошмар тот бесконечный я не смог перенести.

Вспыхнул вдруг перед глазами нестерпимый белый свет,

И под горку без сознания укатился я в кювет…

Скоро год лежу в кровати и когда смогу я встать,

Доктора, что меня лечат, не решаются сказать.

Чтобы починить быстрее, что сломалось у меня,

Делаю я упражнения целый день, день ото дня.

В этой жизни наступившей, ничего я не боюсь,

И уверен, что когда-то я на ноги поднимусь.

За дверями прежней жизни вся осталась суета,

Выйти самому из дома – моя новая мечта.

Люди пишут в интернете, иногда читаю я:

"Мол, ищу я мотоцикл самый первый для себя.

Мол, хочу себе спорт-литр, лишь к нему лежит душа,

А другие почему-то, ну, не греют ни шиша.

Ощутить хочу быстрее этот сказочный полёт,

Как сужается дорога, как душа летит вперёд"…

И для тех, кто хочет сразу окунуться в этот миг,

Я единственной рукою напечатал этот стих.